versos e poesias : "RESTOS MORTAIS"

sociedade dos poetas mortos

Esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em que o destino, para escrever um novo caso, precisa de apagar o caso escrito.

Machado de Assis

É melhor atirar-se à luta em busca de dias melhores, mesmo correndo o risco de perder tudo, do que permanecer estático, como os pobres de espírito, que não lutam, mas também não vencem, que não conhecem a dor da derrota, nem a glória de ressurgir dos escombros. Esses pobres de espírito, ao final de sua jornada na Terra não agradecem a Deus por terem vivido, mas desculpam-se perante Ele, por terem apenas passado pela vida.

Bob Marley

PEQUENO ESCLARECIMENTO
Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.
(Em A Vaca e o Hipogrifo)

Mário Quintana

Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.
Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem
E dizem que as pedras têm alma
E que os rios têm êxtases ao luar.

Mas as flores, se sentissem, não eram flores,
Eram gente;
E se as pedras tivessem alma, eram coisas vivas, não eram pedras;
E se os rios tivessem êxtases ao luar,
Os rios seriam homens doentes.

Alberto Caeiro

Vendo corpo sem alma, coração quebrado e inteligência esgotada. Os vendo barato, vejo que há muita oferta no mercado.

(David Luis, "Gallego")

segunda-feira, 30 de janeiro de 2023

"RESTOS MORTAIS"

Pensamentos sem explicação vejo a morte em minha direção.

São como sombras no abismo que passam por você, em muitos caminhos e você nunca ver.

Porque no escuro da noite não dar para pisar, aonde não se ver não podemos andar.

Na cidade do sono eterno que o dia é noite e também um inverno.

Jogando á terra eles completam o abismo que havia em mim.

Agora fechado e nunca trancado, é onde descansa o teu corpo gelado.

São restos mortais de baixo do chão, porque eles choram se não tem coração?

Sinto que a morte também me devora, aos poucos sem perceber escorre pelo rosto e ninguém nunca ver.

Á o sofrimento no silêncio das sombras que o vento respinga por todo o lugar, por mais que eu grite ninguém vai escutar.

Mesmo que escutem nunca entenderam os restos mortais na última partida, uma flor me jogaram em minha despedida.

Me enterraram sem perceber que eu escrevia no anoitecer, falava de dor, tristeza e solidão, e ás vezes também de amor no coração.

Mais gostava de ser o poeta solitário que amava recitar poemas em um conto popular, escrevia ouvindo a voz da razão porque não confio na que vem do coração.

"Ou as estradas que percorremos quanto mais andamos mais nos perdemos."