sociedade dos poetas mortos

Esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em que o destino, para escrever um novo caso, precisa de apagar o caso escrito.

Machado de Assis

É melhor atirar-se à luta em busca de dias melhores, mesmo correndo o risco de perder tudo, do que permanecer estático, como os pobres de espírito, que não lutam, mas também não vencem, que não conhecem a dor da derrota, nem a glória de ressurgir dos escombros. Esses pobres de espírito, ao final de sua jornada na Terra não agradecem a Deus por terem vivido, mas desculpam-se perante Ele, por terem apenas passado pela vida.

Bob Marley

PEQUENO ESCLARECIMENTO
Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.
(Em A Vaca e o Hipogrifo)

Mário Quintana

Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.
Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem
E dizem que as pedras têm alma
E que os rios têm êxtases ao luar.

Mas as flores, se sentissem, não eram flores,
Eram gente;
E se as pedras tivessem alma, eram coisas vivas, não eram pedras;
E se os rios tivessem êxtases ao luar,
Os rios seriam homens doentes.

Alberto Caeiro


Vendo corpo sem alma, coração quebrado e inteligência esgotada. Os vendo barato, vejo que há muita oferta no mercado.

(David Luis, "Gallego")


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sexta-feira, 10 de novembro de 2023

"NATUREZA QUE CHORAS"


Poeta amargo e ferido vivendo sempre escondido, o que faço para não saber amar.

É uma força do querer mais que bem querer, o desejo de uma natureza.

É dor, tristeza que deixar apenas descansar lagrimas que escorrem pelo olhar.

Gotas do orvalho se trasformam em neblina, são como lagrimas que espalham na retina.

Que não mais vai exergar a noite que eu sempre conteplava, junta com a lua que sempre iluminava.

As flores do caminho e os cravos com espinhos, ja as pedras não consguem exergar nem um palmo no luar.

Quase não vejo os passos no chão o quão pequeno sou na multidão, ouço apenas gritos e sofrimentos.

E também varios lamentos,coraçoes partidos então la estou mais uma vez como louco sonhador.

Por favor me resgate então, me ajude me tire da solidão.

Me estendam pelo menos a mão, estou sempre fugindo, que horrivel desilussão.

Sou o mendigo jogado nas calçadas, sem abrigo sem abraço sentindo apenas o frio amargo.

Se transformando em folha seca de verão que sempre queima no fim da estação.

Onde vão sempre espalhar as cinzas onde posso descansar.

Morrei sem saber que nunca soube amar, sou apenas um poeta que olha sempre o mar.

Procurando na linha do horizonte fazendo dos olhos um eterno navegante.


Ordnael Skelsi

poeta solitário






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